Español
El enterrador
«¿Por qué te fuiste y me dejaste sola en este mundo tan horrible?». Los gritos histéricos de la mujer junto con las lágrimas se llevaban el show de aquel entierro.
Todos los días soy testigo de los shows que la gente hace en los entierros. Me parece tan patético mostrar ante toda la gente, una obra teatral que hasta el más allá puede verse.
El féretro va bajando hasta llegar a la profundidad excavada. Empiezo a llenar el hueco de tierra oscura, mientras los lamentos estridentes de la mujer se toman la escena dantesca. Los familiares del difunto, todos vestidos de negro, dan un último adiós al que alguna vez fue padre, hermano, amante y amigo.
Sigo moviendo la pala con una rapidez apacible. Agunas mujeres se abalanzan sobre el hueco, impidiendo la labor de los enterradores. Los demás familiares las apartan y los hombres de las palas siguen con la labor casi interminable de mover cada grano de tierra oscura al hueco que contiene al mortal.
Los lamentos terminan, el muerto sepultado y el silencio vuelve a reinar en aquel campo santo que es mi segundo hogar, aquel lugar donde conozco a todos y son parte de mi familia. Yo les di su última morada y me siento feliz por eso. Mi trabajo no es algo banal, es muy importante, ya que yo cuido de todos aquellos que partieron a lo desconocido.
Al terminar me hecho la pala al hombro y voy caminado hasta la bodega, ahí, mis compañeros me esperan, y el cansancio en los rostros se hace más evidente bajo la luz amarillenta. Todos levantan las tazas de metal desgastada por el uso y el paso del tiempo.
Saludo a todos, pero mis palabras caen en oídos sordos. Doña Teresita, la empleada del cementerio, deja los cafés en una bandeja cada de plástico con los bordes quebrados por el uso excesivo. El pan está dispuesto de forma piramidal, y las manos se dirigen presurosas a tomar el alimento con un atisbo de dulce.
Al dirigirme a tomar mi café y pan, una voz se oye con un tono de urgencia. «Necesitamos a los enterradores. Hay muerto».
Todos corremos con nuestras palas al hombro, como en una procesión. Por alguna razón nadie acompaña al difunto, pero nuestra labor no es impedida por aquel suceso. El padre da la bendición y la orden para enterrarlo. Las palas empiezan con su trabajo infatigable y mueven cada porción de tierra al unísono en un ciclo continuo.
El trabajo se hace más dificultoso por la lluvia pertinaz que empieza a caer en el campo santo. La tierra se convierte en una masa pegajosa y difícil de mover. Las ropas mojadas se pegan a los cuerpos sudorosos, que siguen depositando la tierra sobre el féretro de pino color café oscuro brillante.
El sudor que recorre las frentes se combina con la lluvia que sigue cayendo sin contemplaciones. Nuestro trabajo está hecho. Una misión cumplida y otro cuerpo más entregado a las entrañas de la tierra. Lo que viene de la tierra regresa a la tierra decía mi difunto padre, una verdad tan cierta con el día y la noche.
Para finalizar uno de mis compañeros toma una de las cruces y la coloca en la tierra recién echada sobre el nuevo difunto. Todos se reúnen en torno a la tumba, presentan sus respetos y levantan las palas. Uno a uno se van y quedó solo, me acerco a ver el nombre del nuevo difunto.
Con horror veo que en aquellas letras mi nombre ha aparecido. Suelto mi pala que desaparece al caer en la tumba fresca. Doy algunos pasos atrás tratando de asimilar lo que estaba viendo, recordé aquella noche, en mi cuarto, un dolor intenso en el corazón y luego aparecí aquí.
Quería llorar, pero ya no tenía lágrimas, caí de rodillas y mire al cielo gris. Un haz de luz caía sobre mí, tan incandescente como un millón de soles juntos. Sentí que me elevaba del suelo, pero en ese instante volví en mí y salí de esa luz, corrí tan rápido como pude. Ahora soy un fantasma más de este cementerio, vagando, buscando saldar las deudas y completar deberes para descansar en paz.
Mi deber es sepultar a todos en este cementerio, un deber que tal vez sea para siempre. Ahora soy el enterrador de almas vagando en las madrugadas por este campo santo, mi hogar permanente hasta el final de los tiempos.
English
The undertaker
“Why did you go away and leave me alone in this horrible world?” The woman's hysterical screams along with the tears took the show away from that funeral.
Every day I witness the shows people put on at funerals. It seems to me so pathetic to show before all the people, a theatrical play that even the afterlife can see.
The coffin is lowered until it reaches the excavated depth. I begin to fill the hole with dark earth, while the shrill wailing of the woman takes over the Dantesque scene. The relatives of the deceased, all dressed in black, bid a final farewell to the once father, brother, lover and friend.
I continue to move the shovel with gentle swiftness. Some women rush into the hole, impeding the work of the gravediggers. The other family members push them aside and the men with the shovels continue the almost endless work of moving each grain of dark earth into the hole containing the mortal.
The wailing ends, the dead buried and silence reigns again in that holy field that is my second home, that place where I know everyone and they are part of my family. I gave them their last resting place and I am happy for that. My work is not something banal, it is very important, since I take care of all those who left for the unknown.
When I finish, I put the shovel on my shoulder and walk to the cellar, where my colleagues are waiting for me, and the fatigue on their faces becomes more evident under the yellowish light. They all raise the metal cups worn by use and the passage of time.
I greet everyone, but my words fall on deaf ears. Mrs Teresita, the cemetery employee, leaves the coffees on a plastic tray with broken edges from overuse. The bread is arranged in a pyramid shape, and hands hurriedly reach for the food with a hint of sweetness.
As I head to grab my coffee and bread, a voice is heard with a tone of urgency. “We need the undertakers. There's dead.”
We all run with our shovels on our shoulders, as if in a procession. For some reason no one accompanies the deceased, but our work is not impeded by that event. The father gives the blessing and the order to bury him. The shovels begin their tireless work and move each portion of earth in unison in a continuous cycle.
The work is made more difficult by the persistent rain that begins to fall on the holy field. The earth becomes a sticky mass that is difficult to move. The wet clothes stick to the sweaty bodies, which continue to deposit the earth on the shiny dark brown pine coffin.
The sweat running down their foreheads combines with the rain that continues to fall unceremoniously. Our work is done. One mission accomplished and one more body delivered to the bowels of the earth. What comes from the earth returns to the earth, my late father used to say, a truth as true as day and night.
Finally one of my companions takes one of the crosses and places it on the newly laid earth over the newly deceased. Everyone gathers around the grave, pays their respects and lifts the shovels. One by one they leave and I am left alone, I approach to see the name of the new deceased.
With horror I see that in those letters my name has appeared. I let go of my shovel, which disappears as it falls into the fresh grave. I take a few steps back trying to assimilate what I was seeing, I remembered that night, in my room, an intense pain in my heart and then I appeared here.
I wanted to cry, but I had no more tears, I fell to my knees and looked at the gray sky. A beam of light was falling on me, as incandescent as a million suns together. I felt like they were lifting me off the ground, but in that instant I came to my senses and ran as fast as I could out of that light. Now I am just another ghost in this cemetery, wandering, seeking to settle debts and complete duties in order to rest in peace.
My duty is to bury everyone in this cemetery, a duty that may be forever. I am now the gravedigger of souls wandering in the wee hours of the morning in this holy field, my permanent home until the end of time.
Fuentes de la imagen de portada:
Fuente 1
Fuente 2
Fuente 3
Edición Rincón Poético
La traducción del texto fue hecha con la herramienta
gratuita DeepL
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